Julien, 38 ans, et la fin qu’il n’arrivait pas à citer Julien regardait par la fenêtre de sa cuisine, les jambe croisés, le front circonvoisin de le carreau insouciant. La date du lampadaire diffusait une transparence blafarde sur la boulevard silencieuse. Sa valise était posée mitoyen de la porte d’entrée. Elle ne bougeait pas. Et lui